The Day After Tomorrow

Ein Tornado reißt mit Brachialgewalt die Buchstaben aus dem legendären „Hollywood“- Schriftzug an den Hügeln von Los Angeles. Das kreisrunde Gebäude von Capitol Records wird „zerfleddert“, als würde man eine Nussschale knacken. Riesige Trümmer fliegen herum wie achtlos weggeworfene Papiertaschentücher und zerschmettern einen Nachrichten-Mann vor Ort. Ein gewaltiger Öltanker schiebt sich menschenleer durch die überfluteten Straßenfluchten New Yorks, bis sein Rumpf auf einen durcheinander gewirbelten Knäuel aus Autos und Bussen aufläuft. Dann kommt die Kälte: Die amerikanische Fahne gefriert zum eisigen Brett, die Trümmer der Freiheitsstatue bekommen gigantische Eiszapfen, die Menschen erstarren innerhalb von Sekunden zu Eissäulen. Militär-Helikopter fallen vom Himmel wie mitten im Flug gestorbene Vögel. Nichts geht mehr, nirgendwo auf der nördlichen Halbkugel. Weder in Tokyo, wo riesige Hagelkörner die Menschen erschlagen, noch in Neu-Delhi, wo alles in Schnee versinkt. Der Blick vom Weltall aus eröffnet Unvorstellbares: Die Welt im tödlichen Winterschlaf – das Ende.

„Es ist fünf vor zwölf!“ So heißt die Floskel, mit der unbequeme Wahrheiten, eindringliche Warnungen sowie eine Prise Hoffnung verkauft werden sollen. Sie wiegt uns Menschen (noch) in Sicherheit und lässt uns im günstigsten Fall innehalten in unserem fatalen Tun. In einem Katastrophenfilm à la Hollywood ist es dabei nie später als fünf vor zwölf, denn letzten Endes geht es im Kommerz-Kino immer auch um Unterhaltung, m