Vier Minuten

Meistens bedarf es nur einer guten Exposition, um einen sogartig in eine Geschichte hineinzuziehen und sich mit ihr auf einen Schlag zu verbünden. In der Literatur kann dies im Extremfall mit einem einzigen lakonischen Satz geschehen: „Über dem Atlantik befand sich ein barometrisches Minimum.“ Oder: „So nennt mich denn Ismael.“ Auch im Kino braucht es oft nur weniger Bilder, um einen mühelos in eine fremde Welt eintauchen zu lassen, und Chris Kraus gelingt dieser dramaturgisch wichtige Einstieg so intensiv, wie man es nur selten im Kino erlebt. Ein Tag bricht an. In der Morgendämmerung am Himmel: Zugvögel in Kraft sparender V-Formation auf dem Weg in den Süden. Es wird kalt im Land. Irgendwo läuten Kirchenglocken, die Kamera aber verweilt auf einem Stacheldrahtzaun, der ein Gefängnis sichert: einen wuchtigen, abweisenden Gebäudekomplex in morgendlicher Stille, kurz bevor die Alltagsroutine einsetzt. In einer Zelle erwacht eine junge Gefangene. Hinter ihr, am Kopfende, baumelt ein Frauenkörper. Man sieht die Erhängte nur als Ausschnitt. Die Gefangene nimmt der Toten eine Zigarettenpackung aus der Tasche, raucht, wartet, sammelt sich. Dann erst geht es Schlag auf Schlag. Wie ein aufgeschreckter Vogel „flattert“ die Kamera aus dem Zellenfenster, erhebt sich über die Dächer und Türme des Gefängnisses, zeigt nur noch von Ferne, aus der Vogelperspektive,