Töchter

Ein junges Leben endet auf kaltem Metall. Der Körper ist mit blauen Flecken übersät. Aus dem Off erklingt das Geräusch einer Säge, Blut strömt in den Abfluss, Organstücke landen in einem Glasgefäß. Die Lakonie der Sezier-Szene tut weh. Schmerzverzehrt ist auch das Gesicht der Frau, die gerade noch glaubte, ihre Tochter in der Pathologie wiedergefunden zu haben. Die 15-Jährige ist von zu Hause ausgerissen. Die Tote trug ihre Papiere bei sich. Erleichterung mischt sich mit quälender Ungewissheit. Die Mutter bringt es nicht über sich, in ihre Normalität als Lehrerin in Frankfurt zurückzukehren. Sie leiht sich einen Wagen und irrt durch ein verregnetes Berlin, das nichts von dem Image der angesagten Hipster-Stadt verrät. Die verlässli