Sommerfest

Eben noch war der Schauspieler Stefan ein Bote, der auf der Bühne eines Münchner Theaters seinen Mitspielern eine schlechte Nachricht überbringt. Im nächsten Moment wird er durch die endlosen Gänge des Hauses zum Telefon in der Portiersloge gerufen, um selbst eine Hiobsbotschaft zu erhalten: In Bochum ist sein Vater gestorben. Noch im Theaterkostüm und martialisch geschminkt steigt er in den nächstbesten Zug und fährt in die alte Heimat – nach 15 Jahren Abwesenheit. Immer noch ruht der Schlüssel zum Reihenhäuschen in einer Zechensiedlung im altvertrauten Versteck, immer noch ziert das Schild „Ausfahrt freihalten“ die Tür zu seinem alten Jugendzimmer, überhaupt scheint alles an seinem alten Platz: ein (Arbeiter-)Leben voller Erinnerungsstücke, zwischen denen jetzt nur der Vater fehlt. Stefan wäscht sich die Schminke ab, zieht einen Anzug des Verstorbenen an und kehrt in seine Vergangenheit zurück: zu den alten Bekannten und Freunden, zu vertrauten Plätzen im „Pott“, zu den Sprüchen der stets Daheimgebliebenen. Der „verlorene Sohn“ sei wieder da, sagt man, der „kleine Zöllner“, der damals wegging, nach München; aber in München, da wohnt man nur, da lebt man nicht. Ein langes Wochenende will Stefan bleiben, um die Beerdigung zu arrangieren, doch mit der Nähe zu seinen Wurzeln geht er Stück für Stück auf Distanz zu seinem jetzigen Leben, spürt immer deutlicher seine Unzufriedenheit. Und dann sitzt ihm wie aus dem Nichts Charlie gegenüber, die alte Jugendliebe, mit der er einst unter dem Tisch im Vereinssaal der elterlichen Stammkneipe den ersten Kuss tauschte. Regisseur Sönke Wortmann hat den „Pott-Roman“ des Bochumers Schriftstellers Frank Goosen als sanfte Nostalgie-Komödie adaptiert, als melancholische Geschichte einer Rückkehr in der alten Heimat. Der im wahren Wortsinn „abgeschminkte“ Stefan spürt mit seinen 40 Jahren das frühere Leben unerwartet neu; die Enge der Provinz, die ihn einst vertrieb, schmeckt nun anders, erscheint sogar attraktiv. Dies ist die sympathische Seite der Geschichte: wie sich Stefan lange verdrängten Wahrheiten stellt, etwa seiner Angst, andere könnten bemerken, dass er eigentlich gar nichts kann, oder wie er sich langsam der Trauer öffnet, um den toten Vater, vielleicht aber auch um den eigenen Selbstbetrug, zumindest um viele falsch gelebte Jahre. Dies hätte ein schöner Film über die Frage werden können, was „Heimat“ bedeutet, was sie mit einem anstellt und wie sie einen prägt – quasi eine Art gegenwärtiges Gegenstück zu Adolf Winkelmanns „Junges Licht“ (fd 43 884), in dem eine Kindheit im Ruhrgebiet der 1960er-Jahre zum Leben erweckt wurde. Doch bei Wortmann kommt diese Gegenwart eher als Heimatmuseum daher, in dem die Zeit eingefroren und nostalgisch zelebriert wird, bewohnt von kurios skurrilen Zeitgenossen zwischen selbstverliebter Eitelkeit, trunkener Pose und kalauernden Sprüchen, die weniger originell und authentisch als aufgesagt klingen. Ob selbstgefälliger Macho-Proll mit grenzdebiler Familie, „Leader“ mit Kleingarten und unterwürfiger Geliebter, ob ins gutbürgerliche Milieu aufgestiegener Familienvater und Museumsleiter, der die „Werte“ der Region bewahrt, oder Charlie, die verführerische Geliebte von einst, die handfest anzupacken weiß und eine verprügelte Frau trostspendend nach Hause begleitet, auch wenn sich hinter verschlossener Tür nichts ändern dürfte: Alles gerinnt zu mal gesucht komischen, mal sogar recht lieb- und herzlosen Episoden wie jener um einen zum Star-Fußballer aufsteigenden „Türken-Jungen“, der sich beim Freundschaftsgekicke das Bein bricht und danach sang- und klanglos aus dem Figurenreigen verschwindet. So beschleicht einen der Eindruck, dass Stefan, der Schauspieler, das Theater gar nicht verlassen, sondern nur die Bühne von der Stadt in die Provinz verlegt hat. Inmitten von Statisten, die ihre Texte deklamieren, taucht er nicht in „wirkliches Leben“ ein, sondern spielt in einer Nummernrevue lediglich eine weitere Vorstellung. Einzige Ausnahme ist die handfeste Kioskbetreiberin Omma, gespielt von der 76-jährigen Elfriede Fey, die mit ungekünstelter Direktheit redet und tatsächlich ein „Gefühl“ für die Region und ihre Menschen entstehen lässt. Womit sie aber eigentlich eher in einen der liebevollen Filme von Adolf Winkelmann gehört.